lunes, 4 de febrero de 2013

LA CASA DE MIS PADRES


Murió mi madre y mi padre
y la casa familiar
se llenó de soledades.
Hoy,recogiendo sus cosas
estoy pasando la tarde
desprendiéndome a la fuerza
de enceres muy entrañables.

Me está costando el hacerlo
pues todo me trae recuerdos,
esto no, que les gustaba,
a esto, le tenían cariño,
esto, se lo regalaron,
esto, tampoco lo tiro.

Cada rincón, cada mueble
cada lugar al que miro,
cada pared, cada puerta,
a cada paso un suspiro.

 Los cuadros que hizo mi madre,
su máquina de coser,
el jarrón que le gustaba
su vajilla, su vitrina.
El estudio de mi padre,
sus diplomas  y sus placas,
sus partituras, sus guitarras,
sus banco, su atril, su silla.

¡Que abandonado está el patio!
que os hizo presumir tanto,
con sus rejas, sus macetas,
su farolillo en lo alto,
con sus lozas andaluzas,
¡vuestro patio sevillano!

¡Que silencio hay en el aire,!
¡que soledad más amarga.!
ya no se escuchan papá,
las cuerdas de tu guitarra
ni el ruiseñor que se oía
cuando mi madre cantaba.
¡Que silencio hay en el aire!
¡se fue el arte de esta casa!

Ya está todo recogido,
los recuerdos de una vida,
que tarea me ha tocado
que pesadumbre mas  grande
tener que cerrar la casa
donde vivieron mis padres.

Ana Mª Catalá Ricarte.
2004



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